再也没有哪一个夜晚，是和这个夜晚相似的。

大火烧了一个小时二十分钟，就把一个镇子几乎烧空了，只剩下一座房子，孤孤零零地蹲在一片废墟之上。这座房子仿佛是老天爷特意留下的，好叫人一觉醒来时，能记得这里曾经，真的有过一个活生生的，叫作巴克维尔的小镇。

大火灭了，可是烟没灭。烟是房子倒下去时喘的最后一口气。房子不甘心咽下这口气，这口气喘了很久，很久，一直喘到太阳落山还没有喘完。人看天，天看人，人看人，都隔着一层灰蒙蒙的烟雾。

大火烧剩下来的事，是风帮着完成的。那天的风像灌了铁心，刮了一天也没有把自己刮损一丝一根毫毛。风把灰烬刮到了火烧不到的每一个角落，于是山上的草木肥厚了许多，威廉姆斯河流淌的，是一层蒙了黑灰的脏水。逃难的人头发上、睫毛上，也挂满了灰。

天很早就黑了。男人们刚刚垒好了火塘，大桶里煮的是安德鲁牧师从瑞奇菲尔运过来的应急玉米。可是孩子们等不及。饱受惊吓又饿了半天的孩子们开始哭泣。孩子也像早晨笼里打鸣的鸡，一个哭了，另一个跟着哭，很快就哭成胡乱的一团，分不出到底是街头还是街尾。那哭声里也混着灰粒，在大人的耳朵眼里沙沙地刮出一条条的划痕。

众人围着几个火塘坐，身上裹的是被子、床单、围裙、窗帘，甚至还有从剧院里扯下来的幕布。九月的野外真是冷啊，前胸被火烤得渗出汗来，山风却像钝刀，一下一下地刮着人的后背，刮到骨头刮到筋。

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