赵海平看着那个又老又黑又瘦，就算不死也象是具干尸的阿富汗游击队长，再看看战侠歌。他真的看不出这两个人有什么相同。

“他是一个好军人，他是一个好队长，他更是一个纯粹的男人！”

不知道什么时候，眼泪已经慢慢在战侠歌的眼眶里聚焦，他自己已经认为可以坚强得无懈可击。他更以为自己绝对不会为一个在战场上拼死拼活敌人去哭，他一向就不是那种动不动就哭哭啼啼，太过多愁善感的水性生物，但是在这一刻，他真的无法再控制自己。

“海平你看到了没有，你就在这里睁大眼睛等着我们，因为他有话要对我们说。”

赵海平瞪大了眼睛，可是他什么也看不出来。

“海平你听到了没有，他正在用一个军人的尊严与骄傲请求我们。”

赵海平竖起了耳朵。可是除了空旷大沙漠上特有的炽热气浪，拂过那个手工粗糙的草人发出来的呜呜声响。他什么也听不到。

战侠歌痴痴的望着一条与众不同，孤独向远方不断延伸的脚印，那个死不瞑目的老军人，他右手的食指正指着这个方向！

这个老军人没有说一句话。没有留下一个字，但是他就是用自己的身体，自己的意志，自己的骄傲，留下了他在这个世界上地最后一个心愿，这是一个就连带着他的阿富汗弯刀奉令成为逃兵地丹素，也不知道的心愿……放过他的孩子。放过他们这支游击队最后一个队员！

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